Paniken när jag inte hittar mina rakblad. När jag än en gång måste sätta mig och pilla ur dem från rakhyveln. Att vara så sjuk att inte kunna hantera känslorna på något annat sätt. Att inte kunna rymma på något annat sätt.
När det enda man längtar efter under hela dagen är att få sätta sig på badrumsgolvet och sätta kalla rakblad mot huden. Känna hur känslorna släpps ut. Att känna den kalla röda vätskan rinna nerför armen och bilda mönster. Att njuta av att se de vackra röda dropparna mot turkos korkmatta.
Men också få bevis på hur svag man är för impulserna. Få bevis på hur dålig man är som än en gång inte lyckats stå emot. Inte kämpat nog. Inte klarat av ångesten. Än en gång. Än en jävla gång.